SINAIS

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De uns tempos para cá tem sido assim:

falta tempo para ler, para escrever, para pensar sobre mim.

Falta tempo para mim.

O texto abaixo não é novo, apenas não havia sido publicado ainda.

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Cada canto da nossa casa mostra um pouco de nós.

Cada peça do guarda-roupas fala quem nós somos e desnuda nossa personalidade.

Um dia, tudo o que construímos ficará.

Talvez quem fique não entenda e não saiba.

Talvez não consiga descobrir tudo o que aconteceu

e o que cada um destes livros arrumados na estante produziram em você.

Os livros ficarão, as paredes também,

a sua cama vai continuar no mesmo lugar, apesar de você já ter ido.

Os dias vão passando. E a cada dia, um dia a menos.

É preciso então ter pressa de viver, pressa para se apaixonar,

pressa para respirar até ofegar.

Enquanto você tem cada vez menos tempo para fazer tudo o que sonhou,

os livros não têm pressa e as árvores, de cima, alheias, observam tudo...e permanecem.